Паша всегда видел себя среди звёзд. С детства, когда он лежал на крыше старого дома и смотрел, как ночное небо медленно поворачивается над головой, он знал: его место там, наверху. Сейчас ему двадцать два, он учится в Петербурге, в одном из лучших технических университетов страны. Специальность - инженер-ракетостроитель. Преподаватели уже несколько раз называли его талантливым, даже очень талантливым. Один из профессоров как-то сказал на паре, что у Паши есть чутьё, которое нельзя натренировать. Это было приятно слышать. Это давало силы вставать в шесть утра и сидеть до полуночи над чертежами и расчётами.
Жизнь в городе ему нравилась. Шумный кампус, запах кофе из маленькой кофейни на углу, разговоры до утра с одногруппниками о новых двигателях и многоразовых ступенях. Всё это казалось настоящим. Взрослым. Тем, ради чего он уехал из дома. Иногда по вечерам он открывал окно в общаге и долго смотрел на огни Петроградской стороны, представляя, как однажды его имя будет стоять в списке тех, кто запускает ракеты с космодрома. Мечта казалась близкой. Ещё пара лет, диплом, распределение - и всё сложится.
А потом пришло сообщение от мамы. Короткое, без лишних слов. Отец умер. Неожиданно, быстро, от сердца. Паша сидел в читальном зале, когда телефон завибрировал. Прочитал - и буквы на мгновение расплылись. Он не помнил, как собрал вещи. Не помнил, как покупал билет на ближайший поезд. Помнил только, что нужно ехать домой. В Шойну. В тот самый посёлок на краю Белого моря, где ветер гонит песок прямо по улицам, а дома медленно тонут в дюнах.
Когда он вышел на перрон в Мезени, а потом ещё долго ехал на стареньком автобусе, всё вокруг казалось чужим. Песок уже подобрался к окраинам посёлка. Некоторые дома стояли наполовину засыпанные, окна закрыты ставнями, двери забиты досками. Люди уходили, оставляя за собой пустые дворы и покосившиеся заборы. Мама встретила его на пороге. Постаревшая, маленькая, с руками, которые дрожали, когда она обнимала сына. Младший брат Лёшка выглядывал из-за её плеча - худенький, молчаливый, с огромными глазами. Ему было двенадцать. Он почти не говорил с тех пор, как отец умер.
Паша остался. Не потому что так решил заранее, а потому что иначе было нельзя. Он начал чинить крышу, которую давно прохудило, помогал маме с дровами, ходил в магазин за хлебом через весь посёлок. Каждый день он видел, как песок ползёт дальше. Утром просыпался от звука ветра, который стучит песчинками в стекло. Днём работал, помогал соседям, таскал мешки с цементом, чтобы кто-то успел укрепить фундамент. Вечером садился на старый диван и смотрел в потолок. Телефон молчал. Университетские чаты казались далёкими, почти нереальными. Иногда он открывал ноутбук и смотрел на свои старые расчёты траекторий. Потом закрывал крышку.
Однажды Лёшка подошёл к нему с тетрадкой. Молча положил на стол и ушёл. Паша открыл - там были рисунки. Ракета, звёзды, космонавт в скафандре. Под одной картинкой корявым детским почерком написано: «Паша полетит». Он долго сидел, глядя на эти карандашные линии. Потом встал, нашёл в сарае старую фанеру и начал мастерить что-то вроде макета. Просто так. Чтобы было чем занять руки и голову.
Прошло несколько месяцев. Песок продолжал наступать, но теперь они с мамой и Лёшкой уже не чувствовали себя такими одинокими. Паша иногда переписывался с одногруппниками, иногда читал статьи про новые двигатели. Иногда думал, что вернётся. Иногда понимал, что уже не совсем так просто. Космос никуда не делся. Он просто ждал. А пока что здесь, в Шойне, среди песка и ветра, было своё небо. И в нём тоже были звёзды.
Читать далее...
Всего отзывов
6